15 de agosto de 2026

Lembra-se da pegajosidade de um assento escaldante de um Ford Cortina em meados de julho.

As suas pernas nuas a descolarem-se do vinil quente,

cada vez que o seu pai travava com demasiada força.

O cheiro a gasolina a entrar pela janela aberta.

Fumo de tabaco a pairar no carro.

Um mapa de papel a farfalhar nas mãos da sua mãe enquanto ela dizia:

Naquela mesma manhã, tinha estado sentado no degrau da frente a ver a rua inteira ganhar vida.

Vizinhos debruçavam-se sobre os muros dos jardins, cortinas agitavam-se.

Crianças corriam para dentro e para fora das casas umas das outras como se a rua inteira fosse uma sala de estar gigante.

E depois vieram as férias.

Skegness, Blackpool, Great Yarmouth, Margate, Morecambe, Scarborough, Rhyl.

Algures com um mar cinzento, um vento cortante e uma praia que entrava em todo o lado.

Estava lá, com um casaco de lã grosso, a tremer em julho, a segurar uma sanduíche de fiambre que era metade pão e metade areia.

Enquanto o seu pai insistia que o tempo estava a melhorar.

Era barulhento, era apertado, era desarrumado, era desconfortável.

E, de alguma forma, era absolutamente brilhante, porque nos anos 60, umas férias de verão britânicas não eram construídas em torno do conforto. Eram construídas em torno de fugir.

Mesmo que fugir significasse cinco pessoas num carro, uma garrafa térmica de chá, toalhas húmidas e uma praia que parecia ter sido projetada para o congelar.

Se cresceu na Grã-Bretanha dos anos 60, este vídeo é para si.

Estas são as pequenas coisas de umas férias de verão britânicas que ninguém registou, mas que todas as crianças que as viveram se lembram.

A primeira coisa de que se lembra é de fazer as malas.

Sacos de compras, caixas de cartão, sanduíches em papel vegetal, uma garrafa térmica embrulhada num pano de cozinha, uma lata de bolachas, uma garrafa de sumo concentrado.

Um casaco de malha sobressalente, uma gabardine, outro casaco de malha, porque a sua mãe não confiava no tempo britânico nem por um minuto.

Tudo ia na mala.

Depois, mais coisas iam por cima.

Depois, o seu pai ficava ali a dizer:

A sua mãe tinha feito as malas para todas as catástrofes possíveis: chuva, frio, fome, doença, alguém a cair no mar, alguém a precisar de uma camisola interior limpa, alguém a recusar as sanduíches afinal.

E já estava entusiasmado, não porque as férias fossem luxuosas. Não eram.

Estava entusiasmado porque ia deixar a rua.

Por uma semana, as regras comuns estavam a mudar.

Depois veio a viagem de carro.

Se a sua família tinha um carro, era provavelmente algo como um Ford Cortina, um Austin Cambridge, um Morris Oxford, um Hillman Hunter, ou mais tarde um Morris Marina.

Não havia ar condicionado, nem ecrãs, nem entretenimento nos bancos, nem lista de reprodução.

Sentava-se atrás com os joelhos a colar-se ao vinil, um saco de papel com doces entre si e o cotovelo de alguém permanentemente nas suas costelas.

O carro cheirava a gasolina, tabaco, plástico quente, rebuçados e enjoo de viagem.

Alguém sentia-se sempre mal.

Alguém precisava sempre da casa de banho cinco minutos depois de o seu pai ter dito:

E a cada 20 minutos, alguém perguntava:

O seu pai não precisava de um GPS.

Ele tinha um mapa, um grande mapa de papel que se abria como uma toalha de mesa e nunca mais se dobrava corretamente.

Cobria o colo da sua mãe, o tablier, por vezes metade do para-brisas, e de alguma forma ainda não mostrava onde era a curva.

A sua mãe lia-o de cabeça para baixo.

O seu pai recusava-se a parar, e cada curva errada tornava-se culpa de outra pessoa.

A certa altura, parava numa área de serviço.

Não uma estação de serviço com café e casas de banho limpas, mas uma faixa de gravilha.

ao lado da estrada, com camiões a passar a trovoar, perto o suficiente para abanar o carro.

A sua mãe abriu as sandes no colo.

O chá vinha da garrafa térmica.

Os copos tinham pequenas tampas de plástico que nunca encaixavam bem.

Queijo, fiambre, ovo e agrião, sabores de tempos difíceis.

Não importava, tinha sabor a férias.

E depois veio a primeira vista do mar, esse foi o momento.

Alguém gritava do banco de trás antes que mais alguém o visse.

Eu consigo ver o mar.

E mesmo que fosse cinzento, mesmo que parecesse gelado, mesmo que o céu acima dele fosse da cor da água da louça,

ainda parecia magia.

Para uma criança dos anos 60, o mar não era algo que se via todos os dias.

O mar significava que a viagem tinha terminado.

Significava batatas fritas em papel, passeios de burro, arcadas, rebuçados com o nome da cidade no meio, e o seu pai finalmente parava de olhar para o mapa.

A praia em si nunca era tão quente quanto se imaginava.

Essa é a parte que as pessoas esquecem.

As crianças britânicas iam para a beira-mar vestidas para a esperança, não para a realidade.

Calções por baixo de uma camisola grossa, sandálias com meias.

Um casaco de malha que a sua mãe o obrigou a levar porque ela sabia como aquele vento podia ser.

E ela tinha razão.

O vento vinha direto do mar e passava por si.

Podia estar a tremer à hora do almoço e ainda insistir que estava a ter o melhor dia da sua vida.

O seu pai montava o quebra-vento como se fosse engenharia séria.

Ele martelava os postes na areia, esticava o tecido e recuava como se a sobrevivência da família dependesse daquela lona às riscas.

Dava-lhe cerca de sessenta centímetros de proteção.

Todo o resto ainda voava, o jornal, os guardanapos, os copos de papel e a paciência da sua mãe.

Depois vieram as sandes, sandes de fiambre, sandes de queijo, sandes de doce se tivesse sorte.

Tinham sido cuidadosamente embrulhadas em casa e arruinadas em minutos.

Porque a areia entrava em todo o lado, no pão, na manteiga, no saco de papel.

Entre os seus dentes.

Ninguém os deitava fora, simplesmente comia-os.

Porque aquilo era o almoço, e a sua mãe não tinha vindo até aqui para que dissesse que não tinha fome.

Depois do almoço, era-lhe permitido aproximar-se da água.

Não na água, de início, mas perto dela.

A sua mãe arregaçava-lhe as calças ou dizia-lhe para tirar os sapatos.

E pisava a areia molhada com a confiança de uma criança que ainda não tinha aprendido o quão frio o Mar do Norte podia ser.

Então a primeira onda tocou os seus pés.

Estava gelado.

Gritou, riu.

Correu de volta, depois voltou a entrar imediatamente.

Porque era isso que as crianças faziam.

O seu pai estava à beira-mar com as calças arregaçadas, a dizer: 'Não é mau depois de entrar.'

enquanto não fazia nenhuma tentativa séria de entrar.

E mesmo assim, chamava-lhe divertido.

Se a sua família ficasse fora, a pensão tinha um cheiro próprio.

Cera para móveis, carpete húmida, cortinas velhas, sabonete de outra pessoa.

Havia uma colcha fina, um guarda-roupa que não fechava bem.

Um pequeno espelho com manchas escuras nas bordas, e por vezes uma jarra e bacia no canto.

A cama rangia, as tábuas do chão rangiam, e a casa de banho ficava no corredor.

O pequeno-almoço tinha regras.

Descia à hora certa.

Sentava-se onde lhe diziam.

Recebia cereais, torradas, talvez um ovo estrelado, e uma mulher de avental que observava a mesa como se cada fatia extra de pão estivesse a sair do seu próprio bolso.

As torradas chegavam num suporte já a arrefecer.

O chá vinha num bule, a marmelada estava em pequenos pratos.

E de alguma forma, isso tornou-se parte da aventura.

Depois havia a sala de jogos.

Podia ouvi-la antes de entrar.

O tilintar das moedas, a música mecânica, os sinos, as máquinas de madeira, o cheiro a pó quente, carro velho...

fumo e moedas de metal.

Estavas em frente às máquinas de moedas, convencido de que mais uma moeda faria cair tudo.

Nunca aconteceu.

Mas acreditavas sempre.

Havia máquinas de slot,

adivinhos, máquinas de garra, pequenos jogos de corrida e máquinas que davam bilhetes ou nada.

Não precisavas de muito dinheiro.

Algumas moedas podiam parecer uma fortuna se as gastasses devagar o suficiente.

Depois, de repente, o teu dinheiro desaparecia.

Se a cidade tinha um cais,

parecia outro mundo.

Tábuas de madeira debaixo dos teus pés,

fendas onde podias ver a água lá em baixo,

gaivotas por cima.

Crianças a correr à frente, a tua mãe a dizer para não ires muito perto da beira.

Havia luzes, bancas, máquinas e, por vezes, um teatro com nomes pintados no exterior em cores vivas.

Só caminhar pelo cais era suficiente.

Depois veio a loja de doces.

Todas as cidades costeiras tinham uma.

Barras de rebuçados empilhadas em cores vivas com o nome da cidade a atravessar o meio.

Skegness, Blackpool, Margate, Scarborough, Great Yarmouth.

Nunca percebeste como é que as letras entravam lá dentro.

Havia postais em expositores giratórios,

pequenos animais de porcelana, ornamentos de conchas,

baldes e pás e moinhos de vento de plástico a girar com a brisa.

Escrevias: 'A divertir-me muito'.

Mesmo que tivesse chovido todos os dias, porque era isso que se escrevia.

Às vezes compravas uma lembrança barata que se partia antes de chegares a casa.

Mas vinha das férias e isso tornava-a importante.

E depois havia a comida.

A comida de férias tinha um sabor diferente.

Batatas fritas em papel sabiam melhor do que batatas fritas num prato.

O vinagre ensopava tudo.

O sal colava-se aos teus dedos.

Comias com um pequeno garfo de madeira que era inútil para tudo, exceto para te fazer sentir que estavas mesmo na praia.

Havia donuts quentes se a tua família pudesse pagar.

Algodão doce que se colava à tua cara.

Gelado que derretia pela tua mão antes de teres dado três dentadas.

Havia sempre uma refeição que o teu pai dizia que era muito cara.

Depois ele comprava-a na mesma.

Peixe e batatas fritas, talvez.

Ou berbigões, ou búzios que metade da família dizia gostar, e a outra metade recusava-se a tocar.

De volta à pensão ou caravana,

havia sempre chá, uma chaleira, uma caneca lascada, pão com manteiga, fruta em lata e um pacote de bolachas.

O tempo controlava tudo.

Um dia de sol parecia um evento nacional.

A tua mãe tirava as toalhas cedo.

O teu pai dizia: 'Vamos aproveitar ao máximo'.

Todos se moviam mais rápido porque ninguém confiava que o sol durasse.

Mas se chovesse, o dia não parava.

Ias na mesma.

Gabardine por cima do casaco de malha,

sapatos cheios de areia húmida,

cabelo colado à testa.

Caminhavas pela frente marítima com um tempo que cancelaria umas férias modernas porque tinhas pago para lá estar e os teus pais não iam desperdiçar isso.

Havia dias em que a família inteira se sentava no carro a olhar para o mar através da chuva no para-brisas.

Os limpa-para-brisas moviam-se para a frente e para trás.

O teu pai dizia que podia abrir.

A tua mãe abria a garrafa térmica.

Comias uma bolacha e observavas outras famílias a fazer exatamente o mesmo noutros carros.

Isso era otimismo britânico.

Depois veio a fotografia.

Alguém tinha uma máquina fotográfica, não todos, mas alguém.

E quando ela aparecia, todos tinham de ficar parados.

Estavas em fila na praia, a cerrar os olhos contra a luz, cabelo soprado para o lado, casaco de malha abotoado errado,

a segurar um balde ou um gelado a derreter.

Ninguém sorria naturalmente.

Ninguém tinha uma segunda oportunidade.

A foto voltava semanas depois, ligeiramente desfocada, ligeiramente desbotada, e de alguma forma mais preciosa do que a semana inteira.

Anos mais tarde, aquela pequena fotografia quadrada tornar-se-ia a prova.

Prova de que estiveste lá.

Prova de que os teus pais foram jovens uma vez.

Prova de que o

aquelas férias frias, com areia, desconfortáveis, realmente aconteceram.

E o mais estranho é isto: as coisas que o incomodavam na altura tornaram-se as coisas de que mais se lembrava.

A água fria,

a toalha húmida,

a sanduíche com areia,

o cheiro do carro,

as regras da pensão,

o para-vento a cair,

o seu pai a perder-se,

a sua mãe a dizer a todos para vestirem um casaco de malha.

As férias não foram perfeitas.

É por isso que ficaram consigo.

Depois veio a viagem de regresso a casa.

O carro estava mais silencioso no caminho de volta.

Todos estavam cansados.

Havia areia no chão,

toalhas húmidas na bagageira,

pedras num saco de papel,

e uma estranha tristeza no ar que ninguém mencionou.

Quanto mais se aproximava da sua rua, mais a vida comum regressava.

As mesmas casas,

os mesmos vizinhos,

o mesmo degrau da entrada,

mas por alguns dias, sentiu-se diferente.

Tinha estado fora,

tinha visto o mar,

tinha comido batatas fritas em papel,

e dormido numa cama estranha, e trouxe uma lembrança que o provava.

E isso era suficiente.

Porque as férias dos anos 60 não eram construídas em torno do luxo,

eram construídas em torno de desenrascar.

Um carro cheio,

um mapa de papel,

uma garrafa térmica de chá,

uma praia ventosa,

uma sanduíche com areia,

um casaco de malha em julho,

um pai a fingir que sabia o caminho,

uma mãe a certificar-se de que todos tinham comido.

Não foi fácil.

Não foi confortável.

Ninguém lhe chamou glamoroso.

Mas se lá esteve, sabe a verdade.

Aquelas férias britânicas desarrumadas, frias, barulhentas e apertadas tornaram-se algumas das memórias mais calorosas da sua vida.

Então, quero ouvir de si agora.

Onde é que a sua família ia de férias nos anos 60?

Foi em Skegness, Blackpool, Great Yarmouth, Margate, Scarborough, Rhyl, Morecambe, ou noutro lugar onde só a sua família parecia ir?

Diga-me o que se lembra.

O carro,

as sanduíches,

a praia,

o cheiro,

a coisa que ainda volta no momento em que pensa nela.

Deixe a sua memória nos comentários abaixo.

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Cuidem-se e vemo-nos no próximo.