Os Piores Desastres Habitacionais da História

Cada desastre habitacional do século XX começa da mesma forma.

Com um belo desenho, uma maquete branca e limpa na secretária de um arquiteto.

Prometendo alguma visão de utopia para as massas.

Apesar dos melhores esforços dos designers para ajudar as pessoas, acabaram por criar alguns dos piores desastres habitacionais da história.

Quando abriu em 1954, o Supremo Tribunal dos EUA tinha derrubado tais arranjos.

Olá a todos, Ken aqui. Cliquem no botão de subscrever e vamos mergulhar num episódio especial de 'Esta Casa'.

Vamos começar com Pruitt-Igoe porque nada mais nesta lista se aproxima do seu peso simbólico.

Pruitt-Igoe foi projetado por Minoru Yamasaki.

Designer das torres originais do World Trade Center.

Para o bairro de DeSoto-Carr, no norte de St. Louis.

Uma secção da cidade que tinha sido condenada no final dos anos 40 como um bairro de lata e subsequentemente demolida.

O novo empreendimento foi nomeado em homenagem a dois homens.

Wendell O. Pruitt, um aviador de Tuskegee de St. Louis que morreu jovem num acidente de treino.

E William L. Igoe, um ex-congressista do Missouri.

A hifenização não foi um acidente.

O projeto deveria ser originalmente segregado racialmente, com as torres Pruitt projetadas para residentes negros e as torres Igoe para brancos.

E a segregação racial foi oficialmente abandonada.

Mas os inquilinos brancos, em grande parte, simplesmente nunca se mudaram.

A revista Architectural Forum tinha declarado o design o melhor apartamento de arranha-céus do ano em 1951.

Dois anos completos antes de os edifícios sequer existirem.

E os visitantes maravilhavam-se com os elevadores inteligentes de paragem alternada de Yamasaki, que só paravam em cada terceiro andar.

Forçando os residentes a usar passadiços de galeria largos que deveriam funcionar como ruas comunitárias elevadas onde as crianças brincariam e os vizinhos conviveriam.

33 blocos idênticos de 11 andares, contendo quase 3.000 apartamentos, ergueram-se no céu do Missouri.

Os novos residentes eram quase inteiramente pobres e quase inteiramente negros.

Famílias trabalhadoras e mães solteiras foram realojadas dos mesmos bairros de lata que as torres tinham substituído.

No início dos anos 60, essas ruas elevadas tinham-se tornado exatamente o oposto do que Yamasaki imaginara.

Os elevadores avariavam-se com tanta frequência que os residentes idosos simplesmente pararam de sair dos seus apartamentos.

Os passadiços da galeria tinham-se tornado um local para assaltos.

Os corredores cheiravam a dejetos humanos porque as casas de banho nas áreas comuns tinham sido removidas para poupar dinheiro.

E os inquilinos estavam a fugir em tal número que edifícios inteiros ficaram vazios.

Em 1969, os residentes fizeram uma greve de aluguer de nove meses.

Em 1972, com taxas de desocupação acima de 60% e inspetores federais a descrever as condições como impróprias para habitação humana.

A cidade de St. Louis começou a dinamitar os edifícios um por um.

Imagens da primeira torre a cair foram transmitidas nas notícias da noite.

E o crítico de arquitetura Charles Jencks declarou mais tarde que aquele exato momento foi a morte oficial da própria arquitetura moderna.

Foi, dependendo de a quem se pergunte, ou um exagero selvagem ou um obituário desejado.

a comunidade, profundamente empobrecida e quase totalmente abandonada pela cidade que a construíra.

Na década de 1970, as torres tornaram-se um campo de batalha vertical para os Gangster Disciples e Vice Lords em guerra.

E os passadiços exteriores elevados, que outrora tinham sido aclamados como inovadores, tiveram de ser cercados com vedações de arame para impedir que os residentes fossem atirados de lá.

Os elevadores avariavam e permaneciam avariados durante semanas.

As condutas de lixo transbordavam para os andares de baixo.

Em outubro de 1992, um rapaz de sete anos chamado Dantrell Davis estava a percorrer os 70 metros da porta de sua casa até à escola,

de mão dada com a mãe, quando um atirador o baleou do 10º andar de uma torre próxima.

Este evento galvanizou uma campanha de demolição que levaria quase duas décadas a ser concluída.

O último arranha-céus foi demolido em 2011, e o terreno onde outrora se erguia, aquele trecho de um quilómetro e meio entre o Loop e a Gold Coast, é agora o lar de alguns dos imóveis mais caros do país.

Se Cabrini-Green foi o mais famoso fracasso habitacional de Chicago, as Robert Taylor Homes foram simplesmente as maiores.

Estendendo-se por três quilómetros ao longo da margem leste da autoestrada Dan Ryan, que tinha sido construída em parte para funcionar como uma barreira racial entre o South Side e os bairros brancos a leste.

O empreendimento consistia em 28 edifícios idênticos de 16 andares, dispostos em aglomerados em forma de U, com cerca de 4.400 apartamentos.

No seu auge, na década de 1970, o projeto albergava oficialmente 27.000 pessoas, 95% delas afro-americanas, praticamente todas pobres.

A vida dentro de Robert Taylor nos seus piores anos foi meticulosamente documentada pelo sociólogo Sudhir Venkatesh em

Gang Leader for a Day.

Que descrevia um lugar onde os elevadores funcionavam de acordo com o horário da gangue, e não o do edifício.

Onde as mães davam aos filhos instruções específicas sobre quais escadas eram seguras em que horas do dia.

E onde um corte de energia podia durar semanas, porque as equipas de reparação da autoridade de habitação de Chicago simplesmente não entravam no edifício sem uma escolta policial.

A demolição começou em 1998 e terminou em 2007.

Hoje, o terreno permanece em grande parte vago, uma faixa de seis quilómetros de Chicago com a qual a cidade parece incapaz de descobrir o que fazer.

Mas nem tudo isto aconteceu na América, e nem todos os problemas eram sociais.

Vamos para Ronan Point, em Londres.

Na manhã de 16 de maio de 1968, uma decoradora de bolos de 56 anos chamada Ivy Hodge acendeu um fósforo para ligar o seu fogão no apartamento 90 de Ronan Point,

uma torre de apartamentos de 22 andares.

O que Ivy não sabia era que a ligação de gás atrás do seu fogão tinha uma fuga.

A explosão resultante foi bastante modesta, mas o problema era o edifício.

Ronan Point tinha sido construído em cerca de 18 meses usando um sistema de painéis pré-fabricados dinamarquês chamado Larsen-Nielsen, no qual as paredes de cada apartamento tinham sido fundidas numa fábrica e encaixadas no local.

com cada parede a ajudar a suportar os apartamentos acima dela.

As ligações entre os painéis eram essencialmente apenas parafusos e fricção.

Quando a parede da cozinha de Ivy explodiu para fora, o canto da torre acima dela não tinha onde se apoiar, e assim caiu.

O canto de baixo recebeu então uma torre de betão que caiu sobre ele, e assim também caiu.

Todo o canto sudeste do edifício caiu progressivamente como dominós, andar por andar, até ao chão.

A torre tinha sido ocupada por menos de dois meses, foi demolida peça por peça para que os engenheiros pudessem estudar exatamente o que aconteceu.

Na extremidade norte de Nápoles, Itália, no início da década de 1960, o arquiteto Franz di Salvo propôs-se a construir algo verdadeiramente visionário.

Inspirado nas megaestruturas de Le Corbusier e nos racionalistas italianos mais antigos, ele projetou um bairro de classe trabalhadora com sete enormes blocos de apartamentos ligados por passadiços internos,

largos o suficiente para que os residentes pudessem encontrar-se, socializar e recriar a vida social de uma rua italiana tradicional.

Apenas empilhados verticalmente no céu.

Ele chamou-lhes Le Vele, ou em português, As Velas, devido ao seu perfil triangular distintivo, que se estreitava à medida que subiam.

Os sete blocos eram codificados por cores, e os residentes pretendidos eram os

famílias trabalhadoras de Nápoles, estivadores, vendedores, os cronicamente subempregados de uma das maiores cidades mais pobres da Europa,

a serem retirados do notoriamente sobrelotado centro histórico da cidade para algo que o governo italiano do pós-guerra prometeu que seria moderno, digno e humano.

Quando o projeto estava perto de ser concluído em meados da década de 1970, o financiamento para serviços de paisagismo e manutenção básica tinha-se evaporado em grande parte.

Então, em novembro de 1980, um terramoto atingiu a Campânia, deixando centenas de milhares de pessoas sem abrigo em toda a região.

As Vele, inacabadas e parcialmente ocupadas, absorveram subitamente milhares de famílias deslocadas adicionais, muitas delas ocupando apartamentos que não tinham portas, canalização a funcionar, nem serviço elétrico operacional.

Em poucos anos, a Camorra tinha-se instalado para preencher o vazio que o estado deixara, e os passadiços internos que Di Salvo imaginara como ruas sociais tinham-se tornado os corredores controlados de um dos maiores mercados ao ar livre de substâncias ilícitas na Europa.

A demolição começou em 1997 e continuou uma vela de cada vez. Uma foi preservada como uma espécie de memorial ao que foi uma visão falhada de uma utopia.

Do outro lado do Tâmisa, a partir do centro de Londres, o Aylesbury Estate foi outrora o maior projeto habitacional da Europa.

Cerca de 2.700 casas estavam espalhadas por vastas lajes brutalistas, ligadas por uma rede contínua de passadiços elevados com quase um quilómetro e meio de comprimento, as chamadas ruas no céu que os modernistas insistiam ser o futuro da vida da classe trabalhadora.

Os passadiços eram largos o suficiente para um pequeno furgão de entregas circular, e ligavam um bloco ao seguinte sem nunca descer ao nível do chão.

Os residentes pretendidos eram as famílias trabalhadoras do sul de Londres, muitas delas realojadas das casas geminadas vitorianas danificadas pela guerra que anteriormente se encontravam no local.

com uma política deliberada de mudar bairros inteiros juntos na esperança de preservar as suas redes sociais.

A construção foi finalmente concluída em 1977, altura em que o otimismo que tinha lançado o projeto uma década antes já estava a azedar.

Na década de 1990, o conjunto habitacional tinha-se tornado o sinónimo nacional para a decadência urbana britânica.

A demolição tem estado em andamento em câmara lenta desde 2010 e ainda não terminou.

Permanecendo no Reino Unido, em Manchester, os planeadores do início da década de 1970 decidiram que a forma de honrar o património arquitetónico da Grã-Bretanha era nomear quatro enormes megaestruturas de betão em homenagem a quatro dos maiores arquitetos georgianos do país.

Robert Adam, John Nash, Charles Barry e William Kent.

Os Hulme Crescents, concluídos em 1972, foram feitos de painéis de betão pré-fabricados baratos, tinham até oito andares de altura e foram montados em aproximadamente 18 meses.

Os residentes pretendidos eram as famílias trabalhadoras de Hulme, um denso bairro vitoriano do centro da cidade cujas ruas em socalcos tinham sido demolidas num dos maiores programas de erradicação de bairros de lata que a Grã-Bretanha alguma vez tentara.

Cerca de 5.000 famílias foram realojadas no novo conjunto habitacional.

Em apenas alguns anos, os edifícios desenvolveram problemas catastróficos.

Os painéis de betão tinham sido selados com materiais que falharam quase imediatamente, permitindo que a humidade se infiltrasse em todos os apartamentos e gerasse infestações tão severas que se dizia que as baratas choviam dos tetos.

No final da década de 1970, os Crescents foram quase totalmente abandonados pelas famílias para as quais tinham sido construídos, e foram colonizados durante a década de 1980 por ocupas, estudantes de arte, coletivos anarquistas, músicos da Factory Records e a cena inicial de acid house de Manchester, que deu ao edifício moribundo uma segunda vida breve e caótica como um dos bairros de lata mais criativamente férteis da Europa do pós-guerra.

A demolição começou em 1991.

Da construção à destruição, os quatro crescentes duraram menos de um quarto de século.

Na Irlanda, em junho de 1963, duas casas de habitação vitorianas no centro de Dublin ruíram numa única semana, com vítimas mortais.

O choque galvanizou o governo irlandês a fazer algo dramático.

O que decidiu fazer foi construir num pedaço de terra agrícola, a seis quilómetros a norte do centro da cidade, sete enormes blocos de torres de 15 andares cada.

os edifícios residenciais mais altos alguma vez construídos na Irlanda.

Cerca de 30.000 pessoas mudaram-se para os Apartamentos Ballymun entre 1966 e 1969.

Desde o início, no entanto, os serviços básicos que tinham sido prometidos nunca se materializaram.

O centro comercial chegou anos depois, o centro comunitário nunca foi construído.

A única rota de autocarro que ligava Ballymun ao resto de Dublin funcionava com pouca frequência e parava cedo à noite,

deixando milhares de residentes isolados a quilómetros da cidade da qual lhes tinham dito que ainda faziam parte.

Na década de 1980, as torres tornaram-se notórias.

Crime, elevadores avariados e mercados de substâncias ilícitas.

A última das torres foi demolida em 2015.

E com isso, passo a palavra a vocês.

Algo vos chamou a atenção sobre estes desastres habitacionais falhados? Deixem-me saber nos comentários abaixo.

E enquanto lá estiverem, certifiquem-se de que estão subscritos para nunca perderem um episódio interessante de Esta Casa.